como en la fotografía, inmóvil soy

Hay un cielo ahí afuera
con sus planetas visibles colgando.
Hay un mundo visible
como un decorado de feria.
Y una montaña de vidas
que con respirar ya se conformaría.

¿Qué me está pasando que el país se convulsiona y el post más próximo al techo de mi blog sutura frivolidad? Ya no sé si es que mi pecho late cual mecánico ingenio, o está averiado. Hasta los apolíticos de siempre en estos días azuzan banderas y consignas con significantes vacíos. Supongo que no tengo nada que decir, que todo ya lo dijo alguien. Entre tanta tontería vista, dicha y mediatizada me alegra gratamente que un altísimo porcentaje de los blogs que frecuento en ronda, los que me gustan, más allá de que nadie sea kirchnerista, o pocos, o algunos no lo sepan aún, tienen una conciencia crítica y una mirada propia alejada del discurso que buscan homogeneizar los canales de noticias. El olvido sesteando a la brisa de un pino. Andrés Calamaro ayer ganó el Gardel de oro y tomé algunos apuntes. El Gardel es la celebración de la Industria de la música. La música editada es una industria como cualquier otra. Como la agricultura. O la Ganadería. Y Capif es una corporación como cualquier otra. Con sus cosas malas y sus personas que la habitan, con sus miserias y sus genialidades. Y Andrés ayer hizo una defensa de la industria cuando dijo que por la piratería le retienen más que un 44 por ciento y que nadie caceroleó sus teflones por la cultura. Esa clase media. Y además se quejó de las dádivas de los ringtones, que los artistas no quieren que el negocio dispare su tiro por el lado menos valioso de la música. Por ejemplo, ayer Patito Feo, Ideas del Sur, fue la gran premiada de la noche. Quedaba muy mal darle el Gardel de oro a Patito. Fue políticamente correcto dárselo de vuelta a Andrés. Pero a no dudar que la industria le interesa más Patito que, por ejemplo, Árbol o Abel Pintos. Caminábamos y el fogón del verano engullía nuestro asombro por obstinarnos en lo imposible. Cuando hice zapping y caí en la entrega de los premios lo primero que vi fue a la Sole con Los Nocheros y el Chaqueño Palavecino cantando juntos algunas canciones. El folklore tenía cinco artistas de primera en las nominaciones mientras que el tango electrónico se inventó como terna a sólo fin de que pudiese ganar el gran Santaolalla el Gardel por Bajo Fondo. La cosa es que la Sole con su voz ensombrecía a los cinco chongos de tierra adentro. Qué mina. Me encanta la Sole, tiene una fuerza, un carisma, un humor, una sencillez y una capacidad de empatía inconmensurable. No por nada es la artista más vendedora de los últimos años en la Argentina. El primero y el segundo discos sumados ya van para los 2 millones de copias. Aléjate espejismo del amor eterno, sólo eres literaria veleidad. Ni al peregrino das posada, ni al sediento agua, ni al que ansía saber muestras la verdad. Para la industria Dante es rock y por ser rock perdió; Emmanuel, por su parte, es pop, y por se pop ganó. Para otros, la derrota fue mucha: Catupecu Machu se esforzó en sonar virtuoso y original con esas canciones que no guardan lógica musical alguna y sólo logró que le salga algo esforzado. Y quedó claro hasta en que Hilda Lizarazu con una formación más clásica que programa de chimentos emociona más que tan despreciable ser y su banda. El arte, lo discutía hace unos días, es más capacidad de emocionar que virtuosismo, para mí. Porque un alma que alberga sentimientos viles no brilla. La música funcional, la cortina de la entrega de premios, pago 10 a 1 que es de Lito Vitale, quiero decir esa persona que lo único que hizo en su vida con un mímino de buen gusto es el paroxismo de la azarosidad: un hijo, su hija, Emme. Y creo que tiene que ver más la Condomí en eso; es la genética, estúpido. Está claro que Cerati tiene una sensualidad enorme, pero es mejor ser sexy y barrigón, porque no hay con qué darle a la Lengua Popular.

Las cursivas son frases sueltas del disco Nunca el tiempo es perdido del poeta español Manolo García. Porque un alma que mora en la sala de los pasos perdidos es la furia vencida, cáscara vacía de un dolor exacto.