viento en la proa

Entre el espanto que quedó y las cenizas por venir
después del odio y más acá
de tantas ganas de no estar
habrá que ser mas tercos que el dolor
hasta que todo este incendio se mude de esquina

nos dura la sangre en el ojo
y tanto hachazo en el ojal
buscamos sombra en los escombros
y cornalitos en la red
habra alegrías que vamos a sangrar
con la memoria
y la saliva espesa

si afloja este viento
en la proa
si afloja este viento
en la proa

la lluvia pasa de la mano
de esta ciudad por detonar
y este país son estos huesos que nadie sabe si enterró
le patearemos los dientes al horror
cuando se enjuagen los miedos que nos miedan

si afloja este viento
en la proa
si afloja este viento
en la proa

saber sufrir
saber partir
¿y para qué?
si ladra el pensamiento...

meta vivir
meta insistir
hasta que un milagro muerda el anzuelo
acá en la proa

en invierno, cucharita

Por un saque con García todos mojan el colchón
Iván Noble, Temporada de mamertos

noble, no tan caballero

“¡No puede ser, acá no hay quién viva!”, se lo escuchó a Iván Noble en los pasillos de un teatro porteño al enterarse del posible romance entre su cuñado Luis y la siempre apetecible Celeste Cid. El cantante, que este año presentó el disco Intemperie con gran éxito, perdió la compostura y dio rienda suelta a su ira: “Basta, se acerca fin de año y ahora también me tengo que aguantar otro carozo en las fiestas. Yo no me quejo tanto porque como bárbaro, pero siempre el mismo plato –bromeó -”. Cid recientemente formalizó su separación con el también músico Emmanuel Horvilleur.

El flamante amorío de la ex protagonista de Resistiré y el cineasta -cuyas fotografías fueron publicadas recientemente por la prensa del corazón- alteró al ex Caballero: “Sabés qué pasa –confió-: la pendeja Rosario ya está grande y cada vez más buena; Emanuel se come a Ana Paula Dutil… decí que Guillermina Valdés, la de Sebastián, es medio tarada, pero igual está para unos tiros. Cada fin de año lo mismo... ¡y ahora esto! Hasta Evangelina se mantiene bastante bien, con esa sonrisita, qué querés que te diga, yo le doy”.

El esposo de Julieta Ortega y reciente padre de Benito finalmente se extendió con una frase algo desafortunada: “Decí que Martín es puto, que sino me tengo que pegar un tiro en las pelotas.”

A pesar de la humorada, el simpático Noble debiera agradecer que las fiestas de los Ortega son sólo con los íntimos, sino además tendría que superar la sensual presencia de Luciana Salazar, sobrina de su suegra. ¡Al final era cierto eso de Iván el Terrible!

conesa

Calamaro se merece lo que le está pasando y Sabina también, eso está claro —dice Iván Noble.

—¿Quién será el próximo canonizado?
—Debería ser Miguel Cantilo, sin dudas. Y por su obra.

—¿De qué dependen esos fenómenos?
—Preguntáselo a los periodistas de rock.

Pedro y Pablo - Conesa (1972)

Camarero de los comunes

Los gatos se acurrucan y esperan y yo pienso que perdí demasiado tiempo de mi vida en la universidad tratando de entender la lógica de mundo mientras la historia de la humanidad sucedía en el jardín de mi infancia. Todos los domingos.

Quien escribió esto desde hace una década larga que le faltan dos materias para recibirse de sociólogo y parece ser que de chico un vecino le mataba, el día que Dios descansaba, el séptimo, con aire comprimido, cruentamente, medianera mediante, palomas, que iban a morir de su lado de la vida.

Y sí, creo que tiene más detractores que Pinochet pero no voy a ser yo quien lo noquee, usando su vocabulario. Muy por el contrario -misterios del gusto, que me guste tanto- conmigo mismo no puedo menos que ser honesto. Cualquier otra forma de entenderme problematizaría mi vida, hacer como que me gusta algo porque está bien visto en ciertos círculos. Y entonces digo que amo Pink Floyd, pero yo no escuchó Pink Floyd, escucho a Iván Noble. Mucho. ¿Y entonces qué me queda?, fingir que tengo la sensibilidad de conmoverme con un solo de Pastoruis cuando no lo hago. No, claro, me emociono con Iván Noble. Y lo digo que va; él dice:

Ahora que consta en actas que la revolución no es un te con masitas a las 5 de la tarde y que la patria anda floja de vientres. Considerando, además, que el futuro es un espejo de arena que atrasa 2 siglos y que la poesía...ah, sí, la poesía últimamente no vuelve a dormir a casa. Yo no sé, la verdad, si es negocio despabilar a mis zapatos y ponerlos de patitas en la calle justo ahora que afuera es mas afuera que nunca.

Después agregará que va a darse una ducha; yo agregaría también que va a leer a Gelman, sino, mirar la correcta copia del bueno de Juan:

Hoy cuelgan de la brisa como ángeles de vidrio ternuras despacitas que la noche se tragó.

Hay quienes arriesgan su propia medianera; me gustan los Caballeros, pero no me gusta solista. Yo no aventuraría una máxima tal. Hoy coincido con él en muchas cosas más que con el que usaba shores de jean y una remera con una hoja de marihuana. De hecho una de mis canciones preferidas, a la que ya hice referencia hace un par de meses, es esta:

Con arrugas bienvenidas, con miserias de dos plazas, con las vacunas vencidas, con… estas ganas haraganas... Sin saber que regalarte, sin la gracia que pensabas, sin los trenes que te dije, Y sí… sí ya sé, mucho esmero en la batalla. Sé que sólo soy la sombra del bostezo de un príncipe azul, pero todos mis desastres andan cortos de salud. Y si soy primo lejano de lo que te prometía ser vos sabés tampoco el mundo hace las cosas demasiado bien. Con mi mal humor porteño, con algún espacio en blanco, tres o cuatro disimulos, y, sin querer, estos besos con lumbago. Sé que sólo soy la sombra del bostezo de un príncipe azul, pero todos mis demonios andan cortos de salud. Y si soy pariente pobre de lo que te prometía ser, vos sabés, tampoco el mundo hace las cosas demasiado bien.

Bueno, quién dice qué cosas.

Temporada de mamertos sigue siendo la canción más lúcida en torno al análisis del rock chabón, quizás porque estuvo adentro y acabó afuera y eso le de un conocimiento diferente de quienes pueden criticar desde afuera, o de quienes no critican porque, aunque parezca mentira, siguen estando adentro, convenidos, corvino diría Dejen de culpar a Callejeros.

Diga compañero, ¿qué me cuenta de lo nuevo? Demasiada Biblia y poco calefón. ¿Me parece a mí o hay temporada de mamertos? ¿No nos venden cualquier cosa por león? Pero el ciego no es culpa del tuerto, ¿o sí?, ¿o no? El mal aliento de la vanidad, sabelotodo no para de hablar, no sé por dónde caminan tus héroes pero alguno pisó mierda. Y en este camelo todos escupen al cielo. Todo vale, todo apesta, todos son el más Perón. Serenata argenta de la patria cartonera. Rock de cancha y avalancha, papanata en el tablón. Oiga compañero, ¿No le suena un poco a nada esta murga de MTV con salchichón? ¿Me parece o hay canilla libre de sanata? ¿Paparulo póster doble en Rolling Stone? Pero el olmo nunca pidió peras, ¿o sí?, ¿o no? Y en el after hour todos quieren ser Bin Laden, por un saque con García todos mojan el colchón. Y en este kiosquito todos cantan mucho el himno de los new descamisados que odian la televisión.

El más noble de la cámara de los comunes sacó un disco nuevo que se llama Intemperie y que tiene un marcado sesgo de hombre de treintaypico, ilustrado con hijo. Como siempre, canciones de tres notas, con letras lindas y melodías más o menos pegadizas. A mí me gustan mucho.

posts dentro de posts

Como habrán podido advertir gané el premio al blog más inconstante de 2005 y bueno quería compartir ese hermoso reconocimiento con Uds., que más que un premio es un empujón a ser cada día más inconstante, es un mimo al alma (desahuciada).

Inconstancia f. Falta de estabilidad y permanencia de una cosa.

La inconstancia necesariamente denota que en algún momento se hizo algo. Sino lo que es, es simplemente dejadez, desidia, falta de concentración, fosfovita.

Y cuando se hace –la parte de la inconstancia que justifica lo que no se hace-, se hace obligatoriamente mucho, se postea de a tres. De ejemplo, una situación equis frecuente: Ud. lector actualiza aguafuertes castrenses durante días –tal vez meses- sin encontrar novedades. Y un día cualquiera, hoy por caso, se encuentra con dos o tres post más extensos que título de canción de Pez. Eso fue muy criticado en su momento por nicks que no voy a denunciar en estas lineaturas. Pero -lo dejo claro- rindió sus frutos: el premio ¡i! 2005.

Reflexión sobre el post

No hace mucho tiempo atrás leí un par de reglas a seguir para que tu blog sea visitado, entre ellas estaban, por ejemplo, los siguientes consejos: comentar la página de otros, hablar de cosas que le interesen a todos, ser didáctico, no hacer posts largos, usar letra grande, no criticar al Indio Solari y no fomentar la imaginación ni desarrollarla; creo no cumplí con ninguno de los postulados.

Reflexión gabrieliana acerca de lo crooner y lo grasa.

Dicese de cuando un personaje respetable toca una canción de un intérprete de la canción romántica. A partir de ahí, el cantante grasa pasa a ser un crooner.

Top five de cantantes grasas, que son crooners, y que nos gustan a todos por más que primero haya que conocerlos (difícil) y segundo tener los huevos bien puestos para decirlo y reconocerlo (más difícil aún).

Número uno indiscutido, el Sr. Nino Bravo, varón, tenor, señor de pulmones con capacidad ilimitada, color de voz envidiable y talento compositivo inabarcable. Ese tal Nino es mejor que cualquier fenómeno del rock. Nino es más rockero que nadie.

Segundo puesto para el emérito Roberto Sánchez, Sandro. Se puso el traje de rockero, mas nunca lo fue, y la consagración vino, más tarde, desde su veta más interesante, la romántica. De nombre y apellido vulgar a apodo imposible, Sandro es un orgullo para todos nosotros, compañeros peronistas, Sandro es Perón.

Tercer escalón, Lucho Gatica. Chile hizo las cosas bien y por fin metió un artista respetable (vieron que la geografía chilena no da grandes personajes para las artes, es una poco ancha y larguísima tierra infértil para la sensibilidad; vendrán con eso de Neruda, y recónditamente sabrán que no es cierto, que no es bueno ese fuckin’ Neruda; y ni me hablen de ese fiasco de Víctor Jara, que es impresentable). Pero está Lucho Gatica, que es el Ronaldinho del bolero, tira caños, firuletes, gambetas; hace feliz al escucha, que va. Canta canciones románticas que suenan a un tango. Una vez un tachero escuchaba a Lucho (mi amigo personal Lucho Gatica) y despertó como casi nunca mi curiosidad. Todos deberían darle una oportunidad a la Lucha, en el año de Lennon.

Cuarto puesto para el señor José José, mexicanote, patter bolerè, otro pulmón imposible ¿cuándo respira? Todos los rockers aztecas le hicieron un disco tributo –a là Sandro, por acá- con dibujo de JJ en la portada vestido de principito, fileteado por el otrora Rubén Albarrán –hoy quién sabe cómo se llama-, cantante de Café Tacuba –¿la mejor banda del mundo acaso?, no me vengan ni con Coldplay ni con la última estrellita del hip hop norteamericano que está revolucionando (¿otra vez?) la música negra (¿cuántas veces en los últimos cinco años las revistas especializadas vendieron a un rapper que estaba alborotando la cultura de un ghetto de los suburbios de California?, muchas, demasiadas)-, y canta como Dios, si Dios cantase. Eso sí, vuelvo, estaba hablando de un tal José José, ¿les suena?

Por último, puesto número 5, relegado por cuestiones de edad, es muy joven, el respetabilísimo Chico Novarro. Al menos 3 canciones de él están entre las 100 mejores canciones populares de la República Argentina. Existe alguna duda de que Algo contigo es mejor que cualquier canción de la década del 90.

Bonustrack: Daniel Riolobos, el cantante romántico que más o menos te quema el balero.

Epílogo

Para despedirme de esta extrañísima manera de comunicarme que uso de vez en cuando, el post, una súper canción del nunca bien ponderado Iván Noble. Que me gusta mucho porque reconoce subrepticiamente que es él el culpable de buena parte de la imposibilidad de establecer una relación de pareja, ¡pero le hecha la culpa al mundo! Yo hago mucho eso, pero eso me río mucho con la canción. ¿Y qué mierda es el “el mundo”? Nadie sabe qué. Bien, Iván, te banco a muerte.

Tampoco el mundo hace las cosas demasiado bien

Con arrugas bienvenidas.
Con miserias de dos plazas.
Con las vacunas vencidas.
Con estas ganas haraganas.

Sin saber qué regalarte.
Sin la gracia que pensabas.
Sin los trenes que te dije.
Y sin, si ya sé, mucho esmero en la batalla.

Sé que sólo soy la sombra del bostezo de un príncipe azul,
pero todos mis desastres andan cortos de salud.
Y si soy primo lejano de lo que te prometía ser,
vos sabés, tampoco el mundo hace las cosas demasiado bien…

Con mi mal humor porteño.
Con algún espacio en blanco.
Tres o cuatro disimulos,
y, sin querer, estos besos con lumbago.

Sé que sólo soy la sombra del bostezo de un príncipe azul,
pero todos mis demonios andan cortos de salud.
Y si soy pariente pobre de lo que te prometía ser,
vos sabés, tampoco el mundo hace las cosas demasiado bien…

Cuando el olvido pida: “Mesa para dos”,
que sea con champagne y sin posdatas.
Decime cielo, ¿cómo cruzo hasta tu corazón?,
con este ejército en retirada.

Sé que sólo soy la sombra de la sombra de un príncipe azul,
pero juro que mis miedos andan cortos de salud.
Y si soy primo lejano de lo que te prometía ser,
vos sabés, tampoco el mundo hace las cosas demasiado bien…