stop all the clocks

Parad los relojes y desconectad el teléfono,
dadle un hueso jugoso al perro para que no ladre,
haced callar a los pianos, tocad tambores con sordina,
saca el ataúd y llamad a las plañideras.

Que los aviones den vuelta en señal de luto
y escriban en el cielo el mensaje “Él ha muerto”,
ponedles crespones en el cuello a las palomas callejeras,
que los agentes de tráfico lleven guantes negros de
algodón.

Él era mi norte y mi sur, mi este y mi oeste,
mi semana de trabajo y mi descanso dominical,
mi día y mi noche, mi charla y mi música.
Pensé que el amor era eterno: estaba equivocado.

Ya no hacen falta estrellas: quitadlas todas,
guardad la luna y desmontad el sol,
tirad el mar por el desagüe y podad los bosques,
porque ahora ya nada puede tener utilidad.

Wystan Hugh Auden.

pido silencio

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raíces preferidas.

En dale stop. tenemos a Ella baila sola y su montaña rusa vocal denominada Lo echamos a suerte.

Una es el amor sin fin.

No es serio un país que tenga un presidente que se llame Lula; no es serio un país que su selección de fútbol esté dirigida por un tal Dunga; no sos serio Brasil, por eso sos el mejor país del mundo.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Acabo de hacer dos actualizaciones en Postales; una es sobre Vaginas y otra es sobre Freaks Multiétnicos Felices. A la derecha ahora tengo una especie de postalera, cuando vean postales nuevas, se actualizó. Pueden pasar, sentarse y esperar que vuelvan los viejos buenos tiempos.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

También acabo de hacer una Cuediva, mi Cuediva, la Cuediva Hawaiana, pueden pasar acá y ver muchas Cuedivas en lo que es el mejor Cuedivario del país -mejor incluso que el del zoológico porteño-.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

Aprovecho para recordarles que el domingo a las 20 hs. en Plasma, Juan y Pinchame van a leer fragmentos de su libro ineditado Vamos a rockearla, en el marco del Festival Rocanpoetry.

La quinta cosa son tus ojos,
Matilde mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.
Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra;
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.

Pablo Neruda

ch

Chimoltrufia, Chipote Chillón, Chusma, Chavo del Ocho, Chilindrina, Chapulín, Chiquitolina, Chómpiras, Chespirito, Chapatín, Chiripiorca, Chispoteó, Chanfle, Chaparrón, Charrito.

cumbia china

“T.” “J.”

Yo me esfuerzo en saludar a las chinas y a los chinos pero me responden con consonantes. Les digo “hola, qué tal, cómo estás” y ellos me responden cosas como “S” o “G”.

Eso debe pasar en todos los supermercados chinos, pero mi supermercado chino de confianza se caracteriza por dos cosas: está más iluminado que otros y escuchan música muy rara.

Joya, nunca FM, discos, música rara, por épocas. Hay cuando escuchan una música pop china frenética que recuerda al grupo Aqua -I'm a Barbie girl, in the Barbie world. Life in plastic, it's fantastic!- Hay también cuando eligen la música incidental de una película oriental que nadie verá, y, hay veces, también, cuando, como en este caso, ponen cumbia. Váyase a saber por qué.

La cosa es que el otro día estaba definiéndome en el vino cuando empieza a sonar una cumbia cadenciosa y amigable que hizo mover mi cadera. Empezó a cantar el cantante y con tino ya de entrada me dijo como se llamaban, por si se me ocurría buscarlos en el google: Agrupación Marilyn.

Encontrar la canción fue más difícil. Se llama, Su florcita. Y la letra dice así: Tan bonita, tan chiquita, tan llena de sonrisa, es una flor que crecía. Doce años cumpliría, de la escuela no volvía. Preocupada se la ve a mamá, cuatro horas se demora. “¿Qué pasó? ¿Por qué lloras?”, dijo una mujer y luego la abrazaba. De repente suena fuerte el teléfono y quien atiende es la mamá. Secándose las lagrimas, ¡su florcita!, la encontraron en un gran descampado. Su madre grita sin compasión. Sin vida estaba tirada, golpeada. ¿Por qué? ¿Quién fue? ¿Cómo es que matan a una niña tan pequeña? Sólo tenía 12 años, toda una vida por vivir.

Me compré dos vinos.

el voto no es inocente

Parece que hay gente muy indignada de que Filmus haya reconocido que estaba contento porque lo habían votado “los que pensaban”. Tendría que haber dicho que estaba contento de que no lo habían votado los garcas. Pero era muy jugado.

Pero bueno, parece que por un silogismo los votantes de Macri se enojaron mucho, pero la verdad es que es mejor estar de la vereda de los que no piensan, que ser de los que son sencillamente garcas.

Con esta última elección ya ni me enojé, perdí toda confianza en las elecciones.

¿Quienes estaban en el búnker de Macri celebrando su festejo al lado de una señora de 92 años? Ramón Puerta, María del Carmen Alarcón, Miguel Angel Toma, Cristian Ritondo, Raúl Burzaco, Jorge Vanossi, Diego Guelar y el marido de Valeria Mazza.

Ni vieja ni nueva, la buena política es la que hay que defender, dijo Michetti hace unos días. Si esta es la buena política, lo que será la mala. La mala parece ser la política hegemónica, dictatorial, peronista y autoritaria del gobierno de Néstor Kirchner. Entre los que estaban las Madres y Abuelas de Plaza de Mayo, y dirigentes valiosos como Eduardo Luis Duhalde, Ginés González García, Jorge Taiana y Carlos Heller.

Cualquier lectura de persona que piensa, como diría Filmus, es lineal. Puedo entender que no te guste el gobierno de Kirchner, pero votá en blanco, anulá, pero convertir un voto anti-k en un voto Pro, si tenés buenas intenciones, es de no pensante.

Le decía a Momia que lo que más me sorprendía era que entre los votos a Macri hay mucho voto ilusión, mucha gente que cree que el cambio está con Mauricio. El autodenominado abuelo ciudadano Ricardo H. Valentini fue publicado hoy por La Nación con esta carta de lector.

La infame década del 90, vista por un abuelo: contuvo la hiperinflación. Consiguió inversionistas. Construyó rutas. Construyó y amplió autopistas. Consiguió energía. Consiguió combustibles suficientes. Consiguió turismo de ida y vuelta. Consiguió confianza en el país. Hablamos por teléfono. Iluminó autopistas. Mejoró la salud. Mejoró la tecnología. Mejoró las jubilaciones. Respetó a nuestros países vecinos amigos. Siguió con la corrupción.

En esta nueva década, como aún continúa la corrupción, estamos esperando las mejoras.

Seguro que votó a Macri, ¿no?

No pensando fueron –no voy a decir fuimos, no me incluyo- funcionales a estos abuelitos tiernos ciudadanos que creen que en la década del noventa vivíamos en un paraíso terrenal.

Ojalá que te metan la mano en el bolsillo, en tus ahorros, que maten a tus hijos en una manifestación pacífica, que tus empresas vuelvan a quebrar, que tu tío se quede sin laburo a los 45 años, que tu hermano se drogue en una esquina porque cree que no tiene futuro, que tu mejor amigo del secundario ande de caño para comprarse un par de zapatillas cara.

Es lo que votaron, así que ojalá se cumpla.

Mediocridad, por Jaime Bayly

Salgo en televisión no por cariño al público sino para ganar suficiente dinero que me permita alejarme de él.

No aspiro a tener amigos. Prefiero tener empleados. Me tratan con más cariño y no vienen a verme a la casa.

No me gusta hablar por teléfono porque ya me acostumbré a que me paguen por hablar. Cuando hablo por teléfono, siento que alguien me estafa o que me queda debiendo dinero.

Mi idea de felicidad se reduce a cagar en mi casa. Eso me obliga a pasar la mayor parte del tiempo en mi casa. Por eso me hice escritor, para cagar en casa.

Mi única ilusión como padre es que mis hijas sean sexualmente felices, que es la única forma de forma concreta de felicidad que conozco.

He ahorrado algún dinero porque comprar cosas o hacer negocios requiere un esfuerzo del que me siento incapaz.

Nunca seré un buen escritor. Prefiero ver un buen partido de fútbol que leer una buena novela. Prefiero ver un buen clásico a leer un clásico.

Me he vuelto sexualmente pasivo no porque lo disfrute más sino porque ser activo es un responsabilidad histriónica que me abruma.

He bajado algo de peso porque me agobia salir a comprar comida al mercado.

Mi odio a los gatos se origina en la sospecha de que son más inteligentes que yo.

Fragmentos de la columna Mundanas de Jaime Bayly.
Revista Veintitrés, 21 de junio de 2007.

el quinto elemento

Ahora que ya sabemos, gracias a Los 4 Fantásticos, quién era Silver Surfer les pido con mis más altos respetos a los productores de Hollywood que me expliquen de una buena vez quiénes son Sangre, Amazo, Cyborg y Brainiac y, ya que estamos, que me digan -más allá de sus peleas ganadas- ¿a quién le ganaron?

update.
De paso pido urgente la película de los Gemelos Fantásticos, Zan y Jayna, y su monito Gleek.

- En forma de cubeta de agua.
- En forma de pelícano.

Dale Macri,
hacé la película de los Wonder Twins,
¡para qué te votamos!

buscando aquel martillo de thor

Árboles solos en una calle del sur,
un albañil se hamaca pintando el lado B del edificio.
Mirando a esa pareja pelear en la esquina
y el perro siberiano de los Scardanelli
lamiéndose las patas.

Detrás de las persianas bajas
jóvenes desocupados juegan fulbito en televisión
son los que hacen nada,
sólo nadan, se hacen humo,
buscando aquel martillo de Thor.

Pelopinchos en terrazas,
así el verano pasa y
los bichos giran en torno al farol naranja.
Y los pensamientos brotan de mi cabeza
como el sudor
y nunca me cierran las cuentas.

Fabián Casas

riquelme

Será conflictivo para los presidentes y para los técnicos –y para algunos periodistas- pero nunca escuché a ningún futbolista hablar mal de Román, que es Riquelme. Pura bondad y solidaridad en un deporte competitivo.

Ayer escuchaba a Medelón, ex técnico de Olimpo, decir que la diferencia fundamental entre ser DT y futbolista es que al pasar a ser entrenador te tenés que preocupar más por el equipo, cuando sos jugador, por lucirte y ser vendido a Europa. Román, como en otras cosas de su juego, es distinto en eso, es un jugador de equipo, un tipo que se salva con diez más o no se salva. Aquellos que nunca lo ven reírse, porque prefieren quedarse en lo superficial, nunca vieron la sonrisa de Román cuando hace un gol un amigo suyo, un compañero. Román va y abraza a Clemente, a Traverso, a Delgado, a Palacio, a Martín, a Forlán, a Aimar, a su puta madre, con una sonrisa acompañada de revoltijo de pelo paternal. Y se va.

Va y le hace un caño monstruoso a Yepes y cuando le preguntan dice "tiene más merito él que yo, cualquier jugador de fútbol me hubiese pegado una patada. Lo que hizo él es más de hombre".

Cuando elige dar siempre el pase, en vez de pegarle al arco cada vez que tiene la pelota.

Cuando se pelea con dirigentes y técnicos por medidas sindicales que otros prefieren no usufructuar (es líder y actúa como tal). Entonces dice Russo que lo primero que le peleó cuando llegó a Boca es el horario de concentración, de 21.30 a 23, “para que puedan cenar con las familias”, reconoció Miguel Ángel.

Cuando todos se mataban por estar en la selección Pekerman hizo una preconcentración y él se exculpó de no ir porque se le había muerto la mamá a Traverso, su amigo, y dijo que para él eso era más importante que jugar un mundial.
O cuando nació cada hijo que tuvo que se fue de cuanto equipo jugó para estar en ese momento.

Muchos lo criticaron por esas cosas, yo no puedo entender las críticas.

Cuando hizo su primer Topo Gigio fue para Macri, para que le pague lo que le correspondía.

Es una de las personas mejor paradas en la vida, como en la cancha.

Volviendo a ese hombre, que dijo que nunca nadie lo entendió mejor en una cancha que su amigo Pablito Aimar –recordar esa sub-20 campeona del mundo en Malasia con Cambiasso y Quintanita y Romeo-, siempre que le preguntaron cuál era el mejor jugador del mundo él respondía que Zidane era distinto. Muchos ya hablaban pestes de Zinedine, y miren el mundial que hizo ese fenómeno africano. El último partido que jugó Zizou fue con el Real Madrid contra Villarreal –hay una película de eso- y el argelino le regaló su casaca merengue a Román, para que la guarde.

Otros caraduras lo criticaron a Román, decían –muchos dicen aún- que era un pecho frío porque había errado un decisivo penal frente al Arsenal inglés, que no podía jugar en la selección ese tipo. Obviaban que Román había llevado al club más joven de Europa a la semifinal del torneo de clubes más importante del mundo, al Villarreal, el club de la ciudad más chica que llegó más lejos en esa competencia. Hizo historia además en quedar tercero en la liga de las estrellas, en dejar afuera en primera ronda al Manchester y al Lille. En octavos en dejar afuera al Glasgow Rangers, en cuartos en darle un paseo al Inter de Verón, y en casi llegar a la historia grande de clasificarlo a la final. Lo más asombroso es que ese club chiquito –tan chiquito como Olimpo acá- hoy no lo quiere.

No importa, que se quede en Boca, club al que le dio ya más que ningún otro jugador en la historia. Dije hace poco que yo lo quiero más que a Maradona porque yo soy hincha de Boca y a Boca le dio más Román que el Diego. Todavía tiene 28 años.

Yo te amo Juan Román Riquelme, señor de la pelota, rebelde del fútbol, jugando hacia la eternidad, haciendo su juego imposible, con una velocidad mental incalculable, con una pegada tan precisa que sorprende radares, con una humildad tan humana que podría llegar a ser ciudadano de estampitas tras su muerte.

libertadores

postales de Boca

revolucion_atletica
Se busca un enganche con garantías para el Atlético de Madrid y quien mejor que JR Riquelme para llevar el peso ofensivo del Atlético...hay que aprovechar su situación actual y dado el interés que se mostró en el pasado vendría sin problemas...vender a Maniche y Costinha y traer a un jugador con criterio como Riquelme sino no vamos a ver fútbol en el Calderón otro año mas....

kikev74
Se equivoco pero ha demostrado que es el mejor perdonarle y que vuelva al Villarreal por favor

Paseba
Sr. Riquelme, vente pa el murcia, buen equipo, buena tierra, buenas gentes, creo que aquí vivirías muy bien.

Josmourinho
Riquelme pal Madrid hombre. ¿No quieren un sustituto de Zidane? Lo de Kaká va a ser una kaka, si es que al final lo consiguen y pagan lo que nunca se ha pagado por un futbolista. Juan Román Riquelme, la estrella argentina indiscutible.

managerloko
En estos momentos me pregunto que COJ**ES hace el Atlético de Madrid que no se mueve para fichar a este pedazo de jugador que además para mas inri juega en la posición que mas necesita y tanto quebradero de cabeza trae al Atlético. SENCILLAMENTE DEBE SER QUE NO ENTIENDO DE FUTBOL.

ilustraciones sobre poemas de gelman

allí

cerezas

iván

los mejores salas

Bife Angosto, Gustavo Sala, Suplemento No, Página/12.

Links:
Max Cachimba
Landrú
El Roto
Podeti
Las aventuras del Dr. Simi

el poeta eres tú

Hace unos días que comenté en un post de Pumpla una anécdota sobre mi pasado. Decía esto (fragmento):

(...) Recuerdo que hubo una época en la que no tenía trabajo (…) que había un programa que conducía Carlos Polimeni en la desaparecida FM Supernova que se llamaba "¿Y ahora qué?" (…) Pasaba canciones, contaba anécdotas y hacía una entrevista de una hora con tipos muy grossos entre las 12 y la 1 de la tarde, de lunes a viernes. Si no me equivoco era 2000/2001. (…) Eso es todo. Así acaban con los temblores mortales e inmortales en Villa Lugano y otros sitios de Dios. (...)

Ayer, mientras esperaba que empiece el partido de Boca, metí en el horno un revuelto de pollo, arroz, cubito de sabor de albahaca y ajo, salsa de soja y algas. Mientras se calentaba prendí la radio y busqué a Víctor Hugo, hice zapping radial, si esto es posible, y encontré la voz de Polimeni: me retrotraí en el tiempo. Justo dice algo así como que Gelman merece el premio Nóbel, que va a pasar un poema dedicado a Pessoa de él, y la voz de Juan salió de las ultratumbas del éter sin anestesia. Él también escribe cuentos. A medida que iba diciendo, yo iba pateando mesas, agarrándome la cabeza y perjurando que su genialidad no cabe en este mundo.

Decía esto:

Yo también escribo cuentos.

Había una vez un poeta portugués
tenía cuatro poetas adentro y vivía muy preocupado
trabajaba en la administración pública

y dónde se vio que un empleado público de portugal
gane para alimentar cuatro bocas

Cada noche pasaba lista a sus poetas incluyéndose a sí mismo
uno estiraba la mano por la ventana y le caían astros allí
otro escribía cartas al sur

qué están haciendo del sur
decía

De mi uruguay
decía
el otro se convirtió en un barco que amó a los marineros
esto es bello porque no todos los barcos hacen así
hay barcos que prefieren mirar por el ojo de buey

Hay barcos que se hunden
Dios camina afligido por el fenómeno ése
es que no todos los barcos se parecen a los poetas del portugués
salían del mar y se secaban los huesitos al sol

Cantando la canción de tus pechos
amada
cantaban que tus pechos llegaron una tarde con
un cortejo de horizontes
eso cantaban los poetas del portugués para decir que te amo
antes de separarse
tender la mano al cielo
escribir cartas al uruguay

Que mañana van a llegar
mañana van a llegar las cartas del portugués y barrerán la tristeza
mañana va a llegar el barco del portugués al puerto de montevideo
siempre supo que entraba en ese puerto y se volvía más hermoso

Como los cuatro poetas del portugués cuando se preocupaban
todos juntos por el hombre de la tabaquería de enfrente
el animal de sueños del hombre de la tabaquería de enfrente
galopando como don josé gervasio de artigas por el hambre mundial

El portugués tenía cuatro poetas mirando al sur
al norte
al muro
al cielo

les daba a todos de comer con el sueldo del alma
él se ganaba el sueldo en la administración del país público
y también mirando el mar que va de lisboa al uruguay
Yo siempre estoy olvidando cosas
una vez me olvidé un ojo en la mitad de una mujer
otra vez me olvidé una mujer en la mitad de portugués
me olvidé el nombre del poeta portugués

De lo que no me olvido es de su barco navegando hacia el sur
de su manita llena de astros
golpeando contra la furia del mundo
con el hombre de enfrente en la mano.

gracias

cajas

El sonido de la pava corta en dos países la pieza y yo aún no he salido del departamento en todo el fin de semana. Es domingo a la noche. El chirrido es una señal de acción, imprime velocidad a los movimientos, precipita, alienta a moverse. Medito. La acción y el pensamiento son para mí dos actividades imposibles de congeniar. Pienso como si estuviera dando un discurso. Cuando pienso ideas complejas en mi mente las encadeno como si estuviera ante un auditorio que sigue mis palabras con atención. Logro mayor concepción de un discurso cuando lo pienso, pocas veces tengo posibilidad de enunciarlo, y cuando puedo hacerlo no encuentro las palabras que sí encuentro cuando pienso en el discurso. Ya de chico tenía sueños de conferencista. Recuerdo pensar cosas dichas ante un conglomerado de personalidades que incluía maestras, chicas lindas y demás objetivos a seducir. Nunca tuve la fantasía de seducir a mi familia. Mi madre nunca estuvo entre los posibles oyentes. Pienso. Nunca me hubiera sucedido lo de Facundo, y algo de mérito tendrá mi madre. Abro un sobre de sopa instantánea de espárragos e inclino la pava, el agua va perdiendo calor y el vapor llega a empañarme los anteojos. Le doy algunas vueltas al agua con una cucharita hasta que se forma un remolino verduzco. Abro la Veintitrés y pienso que qué buena idea había sido la de cambiar el nombre cuando cumplieron un año, pasar de llamarse Veintiuno a Veintidós, y lamento que hayan dejado de nombrarla año a año, ahora estaríamos por la revista Veintiocho. Pienso en ese primer año, en que Lanata tiene buenas ideas: el documento nacional del boludo, la revista con el agujero en el medio, el mismo cambio de nombre. Pienso que Lanata es muy mal titulero. Tiene grandes ideas pero le pone nombres horribles a sus proyectos. Data 54, Veintiuno, Página/12, Ego, Lanata AM, Día D, Detrás de las noticias. Pienso en cómo se diluyó a si mismo Lanata. Leo la columna de Jaime Bayly, me encanta Jaime Bayly, me encantan sus entrevistas, tengo que leer un libro de él, pienso, siempre pienso eso. Me encantan sus columnas llenas de novios pudientes y fríos y novios frágiles y caprichosos. Siempre pienso que son historias referenciales, pero no tengo armas para dar una certeza al respecto. Dejo la revista y me tomo todos los espárragos y pienso en que no como casi nunca espárragos verdaderos y que no sabría ni cómo cocinarlos, mi vieja dice que se comen con salsa blanca, pero hacer una salsa blanca es como hacer una claringrilla y terminarla. Como mucho producto Knorr: sabor en cubos, sopas, salsas, caldos. Me importa un rábano que sean productos transgénicos, amo a Knorr y a Suiza por igual. Limpio la mesa, saco todas las cosas y le paso una servilleta de papel húmeda para borrar rastros de vino tinto, cenizas y manchitas varias. Cuando la fórmica reluce dispongo las tres cajas de zapatos ya sin las tapas. En la primera, azul con pintitas blancas, tengo todo lo que es artículos comerciales: marcas de cigarrillos, bebidas, autos, ropa. En la segunda, en papel madera, tengo publicidad oficial y cosas artísticas: fotografías, ilustraciones y pinturas. En la tercera, rosa y pintitas blancas, gastronómicas, fílmicas, teatrales y musicales. Me siento con el pilón de postales nuevas sin clasificar y ya no pienso, me dejo llevar. Clasificar, archivar, me aliena. Me saca del mundo. Dentro de cada gran clasificación están las pequeñas clasificaciones; éstas pueden estar dadas por forma, por disposición de hoja, por tema o por unidad conceptual. Mis preferidas son esas que mezclan dos mundos, que uso para unir dos campos semánticos, por ejemplo, tengo una de Levi´s que venía con promoción de unos discman Aiwa. Con esa postal concateno ropa y electrónica. Tengo una de un documental de la movida musical de los ochenta en Manchester con la que amalgamo películas y música. Puedo estar horas sacando, poniendo, en trance, reordenando, en fin, alejado del mundo, con los ojos casi fuera de órbita, que puede ir detrás de los anteojos Orbital, que están al lado de las antiparras Speddo, que, claro, están ligados con los trajes de baño y con la ropa en general. De fondo, Michetti y Macri bailan un vals imposible, como comer un sánguche sin sacarse la ortodoncia. Pienso que volví a pensar y cierro las cajas.

Link: post tales

la sujeción de la subjetividad es transnacional, carajo

José Pablo Feinmann fue entrevistado por la revista Veintitrés y tomó cosas de Foucault para conceder que el poder sujeta a los sujetos, conquista sus subjetividades. El poder se apropia de tu subjetividad, advierte.

Después saca chapa de intelectual populista, como él le gusta ser llamado, y lo baja a un discurso entendible para todo público: Hay una continuidad en el pueblo argentino, el pueblo es un reverendo pelotudo.

Husmeando el blog encontré algo que escribí sobre la subjetividad hace dos años y que me sorprendí de haber posteado -como dice Fresán que dijo Hartley: «El pasado es un país extranjero. Allí hacen las cosas de otro modo»

dale stop: danielita

Sólo tus canciones
Daniela Herrero

Más temas del dale stop

cuentos postales

Yo no sé si en algún otro país del mundo habrá postales gratis como acá, es una idea rara, convengamos. Yo las colecciono, siempre coleccioné cualquier cosa, pero ahora creo que sólo continúo coleccionando postales. Algunas de ellas tiene sus conversaciones, sus afinidades, sus acuerdos tácitos. Yo me tomo el trabajo a veces de desenmarañar sus coincidencias para ordenarlas, las postales, en tres cajas de zapatos, con lógicas de pensamiento lateral tan borders que Momia me diría -con razón- que sufro de delirios sistematizados (¿esta vez me acordé del nombre?)

Bueno, no importa, la cosa es que abrí otro blog (y van... noble) sobre mi afán postal, bajo el nombre Post Tales -ya hay un bannersito a la derecha-. En cada uno de los post postales voy a demostrar alguna coincidencia, copia, relación, entre algunas de mis postales queridas. Espero que a alguien le interese esta basura aunque sea un poco como para visitar los post tales de vez en cuando.

Con el nacimiento, y al precio de un refresh, tres post postales:

1. las raras coincidencias entre un aviso viejo de la peluquería Roho -una de las primeras postales que tuve, hasta es otro cartón- y otra del libro objeto de Celeste Cid, Hiel, libro que guarda relación conceptual con Serpro;

2. el filigranista Genovese y tres obras suyas, con la particularidad que dos de tres son aguas minerales (¿qué relación hay entre el firulete y el agua?);

y 3. cómo Christophe fue haciendo sus comensales figuras cada vez más sintéticas al paso del paso del tiempo, algo así como la evolución de la síntesis gastronómica.

Espero les guste, sino no me lo digan.

el octojuego

Las reglas del juego ideado por Princesa Bacana:

1. Cada jugador cuenta 8 cosas de sí mismo.
2. Además de las 8 cosas tiene que escribir en su blog las reglas.
3. Por último tiene que seleccionar a otras 8 personas y escribir sus nombres y sus Blogs.
4. Por supuesto, no hay que olvidar dejarles un comentario: que han sido seleccionadas para este juego.

Mis 8 cosas:

1. Siempre me costó decir “no sé” y “no”, pero ahora estoy aprendiendo, de a poco.
2. Canto más de lo que hablo. Escribo más de lo que canto. No atiendo el teléfono. Antes era sumamente sociable por lo que los me conocen hace mucho notan un cambio muy brusco (no conozco gente nueva, por lo mismo). No soy desatento, pero tampoco servicial; una mezcla.
3. Tengo una tendencia a entender el problema del otro siempre, siempre encuentro alguna manera de entender qué es lo que le pasa, porque hizo tal cosa o por qué no me dijo tal otra. Eso me pone muchas veces en un lugar de entendimiento tan alto en algunos casos que se me hace imposible hacerme respetar a mí.
4. Me gustan las comedias románticas, los artistas románticos y las canciones de amor.
5. Me gustaría llegar a ser un viejo sabio: esos viejitos que tienen la palabra justa en el momento indicado. Si llego vivo, voy a serlo.
6. No tengo motivaciones vocacionales que me impulsen a tener ambiciones, cosas a realizar, eso no es bueno porque el progreso en mi vida si no es involuntario no es, pero por otro lado es bueno porque no me estreso y soy medianamente feliz.
7. Soy muy pasional con las cosas que hago. No puedo hacer las cosas para cumplir. Me gustan los resultados que logro. Tengo pensamiento lateral, siempre veo las cosas desde otro lado de lo que lo ven el común de las personas. Admiro a las personas así, además.
8. Soy absolutamente inútil para cuestiones manuales: tejer, poner un clavo, tocar instrumentos, manejar herramientas, modelar una vasija con crealina, coser un botón, planchar una camisa, hacer una vasectomía, o cualquiera de esas cosas que precisan el detalle. Sin embargo tengo reflejos. Nunca se me cae un vaso, nunca llega al piso una cosa que se me cae, una moneda, por más chica que sea. Me ayudo con el pie para amortiguar la caída de las cosas. No soy torpe para lo manual macro, soy torpe para lo manual en detalle. Me pongo nervioso y puedo matar antes de hacer un dobladillo.

Los que deberán seguir la cadena:
Juan; Blindest Woman; Belita; SoloKieroGritar; Nachokhán; ReinitaNeurótica; Madano; Ezequiel.

una catástrofe evitable

Hace algunos días –quizás fue hace muchos días- soñé que me encontraba de noche en una habitación oscura con un tipo que tenía la capacidad de ver el futuro. Al menos podía ver parte. Y no me acuerdo a cuento de qué terminó contándome que el había visto Cromañón antes de que suceda.

Es pertinente decir que yo sueño y olvido –como el tango, Tomo y obligo- por lo que este sueño lo recordé recién hoy. No en el día que lo soñé. Y es muy interesante lo que pasó en aquel sueño. Pero más interesante es lo que soñé ayer.

Este tipo me contó con hondo pesar la carga que le confería este talento, porque el veía lo que sucedía pero estaba imposibilitado de poder cambiarlo. Yo le pregunté cuál iba a ser la próxima tragedia argentina y me contó. Y era tremenda.

Ayer soñé la realización de esa tragedia. Pasó lo que el tipo me dijo que iba a suceder. Dentro de la lógica del sueño, era tan real que se cumpliera que yo no lo sufrí tanto, porque lo sabía, pero igual era tan real que al despertarme me costó mucho darme cuenta de que no había sucedido.

La cosa es así. Alfredo Casero estrenaba un programa nuevo en la tele, que iba grabado en Martínez, y que aún no había sido anunciado por los medios. Como una especie de magazine. Y tenía invitados ilustres para ese primer programa: Diego Maradona, Adrián Suar y Julián Weich. La cosa es que un chico que vivía al lado del estudio se le incendia algo y se quema todo el estudio: muere Maradona, Casero, Wiech, Suar y el chico. El país se paraliza. Corrí a ver la tele –en el sueño- y Telefé estaba haciendo un especial de cada uno –soñé cada especial, editado, y todo, tengo el recuerdo del de Weich desde Clave de Sol-.

Después me fui a una disquería que estaba en Martínez y hablé con el chico que atendía y me contó que había visto todo y que había sido tremendo el incendio. Y yo le contaba que yo ya sabía que iba a pasar eso porque me lo había dicho el tipo que veía el futuro. Y me preguntó por qué no había hecho nada para evitarlo. Y no supe qué decirle.

Si ven a Alfredo Casero y al Diego en un programa de TV por favor interfieran, no saben la culpa que da no haber salvado al Gordito pudiendo haberlo hecho.

estopeado

viento helado

Link: Saverio, el preferido de Gardel

menemismo

Leí esta semana un librito que sacó Página/12 con una serie de artículos de Osvaldo Soriano, que se publicaban en la contratapa del diario bajo el nombre Llamada Internacional.

La sección se trataba de conversaciones entre un periodista argentino que firmaba notas a pedido del editor de política internacional del diario francés Créase o no. Eran conversaciones tatoboresianas que limitaban el absurdo: el argentino trataba de venderle una nota al francés y el francés no entendía cómo podían sucedernos tales cosas.

A partir de la lectura fui anotando las cositas que nos dejó el menemato para retener en la memoria cómo bajo la mentira insostenible de la Convertibilidad se vendió al país, se cedieron derechos y se dilapidó la calidad institucional de la República sin que todo importase demasiado, claro, mientras la clase media pudiera tener capacidad de comprar en dólares y de viajar como ciudadanos de primera por el mundo.

Relaciones Exteriores

• Relaciones Carnales.
• Ositos de peluche para kelpers.
• Tropas enviadas al Golfo Pérsico.
• Venta de armas a Ecuador.
• Venta de armas a Croacia.

Calidad institucional

• Fraude electoral en Corrientes mediante la compra de un elector en 1.2 millones de dólares para definir la elección del Gobernador de la provincia.
• Diputado trucho para aprobar la ley privatización del gas; se llamaba Juan Kenan y tenía 72 años.
• El secretario de Medios de Comunicación -y Vocero Presidencial- Raúl Burzaco le quitó la pauta oficial a Página/12 por haber difundido el caso de la leche podrida.
• Privatización de las instituciones encargadas de controlar la seguridad de los aeropuertos.
• Swiftgate: el asesor presidencial Emir Yoma pidió "una contribución económica" para activar un expediente de la empresa norteamericana Swift.
• Indultos.
• Ampliación de la Corte Suprema.
• Menem le dijo que Saadi “el próximo presidente vas a ser vos” unos meses después del crimen de María Soledad Morales, pergeñado por los hijos del poder.

Seguridad y Defensa

• Privatización del espacio aéreo.
• Atentado en la Embajada de Israel.
• Atentado en la Amia.
• Las narcovalijas voladoras Samsonite de Amira Yoma con dólares del narcotráfico; nadie las controlaba porque Amira tenía pasaporte diplomático, ¿Cómo se llamaba el aduanero? Ibrahim Al Ibrahim, ¿lo qué?
• Busto de Videla en la Casa Rosada.
• Amenazas a Miguel Ángel Solá y Hernán López Echagüe por hablar o investigar sobre el poder.
• Explosión de Río Cuarto.
• Incendios tremenbusosos en Bariloche y María Julia y sus hits: el tapado de piel y el Riachuelo limpio en 1.000 días.

Economía y Producción

• Convertibilidad
• A pesar de las privatizaciones, cortes de luz, gas y problemas para conseguir líneas fijas.
• Flexibilización de las condiciones de empleo.
• Cierre de grandes industrias, cuyo buque insignia se llamó Somisa, por lo que representó.
• Desocupación récord.
• Niveles de pobreza inmorales.
• Niveles de desnutrición infantil indignos.
• Consolidación del poder de grandes empresarios mafiosos: Yabrán.

Obra pública

• Yaciretá
• Inundaciones en Carhué.

Salud y Educuación

• El leche podrida destinada a hospitales de Miguel Ángel Vicco, secretario privado del Presidente, y de Carlos Spadone, dueño de la empresa.
• Cólera.

Curiosidades

• Mariano Grondona propuso legalizar la cruz esvástica
• El cardenal Quarracino pidió personería jurídica para los cornudos.
• La avispa.
• La pista de Anillaco.
• Niños ricos con tristeza.
• Naves partiendo de Córdoba hacia la estratosfera y de ahí a Japón, todo en minutos.
• Menemtruchos.

Si se acuerdan de alguna otra cosa, motochorreenlá.

dì una cosa di sinistra

Non mi far vedere che tortura, che tortura questa campagna elettorale. Speriamo che finisca presto. D'Alema reagisci, rispondi, dì qualcosa! Reagisci!... E dai!... Dai, rispondi! D'Alema dì qualcosa, reagisci...dai!... Di qualcosa, D'Alema rispondi. Non ti far mettere in mezzo sulla giustizia proprio da Berlusconi! D'Alema, dì una cosa di sinistra, dì una cosa anche non di sinistra, di civiltà, D'Alema dì una cosa, dì qualcosa, reagisci!...
Parlamento de Nanni Moretti, en la película Aprile, de 1998.

Cualquier relación entre Berlusconi, presidente del Milan, y Macri, presidente de Boca, es pura casualidad.

Update: Por si no se entiende, Nanni le dice a la tele, al candidato progresista para la presidencia de Italia, a D'Alema, que diga "una cosa de izquierda" en el debate televisivo.

vos formás parte de mí

“¿Te compraste el último disco de Attaque?”, me preguntaron repetidas veces con sorpresa desde que se enteraron que me compré el último disco de Attaque, Karmagedon.

Aprovechando este lapsus de revisionismo punk voy a levantar la bandera de Ciro y sus muchachos. Para empezar, decir que me acompañaron desde que tomé conciencia de que era una persona. Ese salto racional que se llama entrar en la secundaria vino con El cielo puede esperar debajo del brazo.

Es muy difícil que un disco de ellos sea malo. Son cuatro tipos buenazos, son la banda más vieja que existe –no sé qué será de la vida de Memphis la Blusera-, tienen casi 25 años de carrera, se llevan muy bien y son una factoría de canciones hermosas.

A partir de ahora voy a hablar por boca de ellos, con frases que me acompañaron durante todas las etapas de mi vida, para ser adolescente siempre, que es como vencer.

El cuadro de Sarmiento tirado en el suelo y tu pollera también
Tu mujer se dio el lujo de tener hijos pitufos
Oh, acomodador por favor, no me saque de aquí
La cama es muy grande sin ti
Ya voy por el séptimo nivel y soy parte del videojuego
Te vestiste y te acompañé a tomar el ciento cuarenta y tres
Sé que muy pronto me van a soltar y volveré a verte
No me mires a los ojos que me muero, yo me muero de dolor
No tengas miedo, los buitres nunca nos van a poder atrapar
Nene, cuidate nene de la Policía Federal
Pero ya nadie quiso llorar para que el río no subiera más
Hay algo que te controla la corrupción está en tu mente
Haz callar el triste llanto de chicos y perros y si puedes, haz callar nuestra voz
Y que tiene todo lo que a todos nos faltó
Y en mi reloj las horas no terminan más
El bien funciona mal porque el mal funciona bien
El ramo de flores de Chacarita se lo afana el funebrero
Ahora me doy cuenta de lo que está pasando
Te clava los cuernos en la espina dorsal
Quisiera llevarte a pasear, comprarte juguetes y hablar
Estoy nadando en contra, siempre en el mismo lugar
Yo quiero juguetes y dulces y buenos tratos
Y ya llegó el momento de dejar de fingir indecisión
Caminaba por el parque cuando llegó
Habla Nastassja Kinski: ¿Cómo estás?
Corriendo por la calle me enredaba en mi cordón umbilical
Vamos a festejar el hambre y no tener a quien oír y nadie a quien amar
Y que el día de hoy no vuelve más
Escucha, piensa, piensa, escucha y dice que
Le ponés la letra que tu mente se imagina de lo que ya conoces
Así va a ser mejor, me conoces muy bien
Nada nos queda, nada más que respeto y unidad
Sin final feliz, en este film los buenos mueren
Sale Iemanja reina del mal
Y un ejército de gente balbuceando su verdad
Y saber que la abstinencia me puede
En Neuquén resiste Zanon, lucha obrera, movilización
y usted y yo somos culpables
Por mí, podés garcharte a un erizo de mar
a ver si se bancan vivir mi vida de cartonero
Y seguimos acá avivando el fuego más

hombre